"...прежде чем отправитесь в кровать.
Кровать - некогда место для секса и сна, чтобы заснуть - теперь место для ещё большего хаоса, ещё большего напряжения, ещё большей травмы."
Одиночество... то, которое просто так не спугнуть как-будто нечаянным звонком.
Продолжаешь думать, что, возможно, это очередной бзик на этом пути.
Но люди приходят и я вижу то, что с ними происходит. Но есть ли хоть кто-то, кто видит, что происходит со мной?
Возможно, я ошиблась и мне просто стоило уйти, когда была возможность. Уйти домой и всё. Потому что, мне кажется, я не справляюсь с этой жизнью.
Другое время... это могло бы быть просто другое время...
Где я не кто-то, кто просто приходит в жизнь другого и уходит... потому что не время делать следующий шаг.
Мне жаль, мне жаль себя. И я устала быть в тени. В той тени, где никто не видит меня.
Я думала, что это я прячусь... что я должна выйти... но почему то, даже когда я вышла, меня продолжают видеть только когда готовы перейти... когда готовы сделать шаг.
А я... я просто остаюсь на переправе и мне всё так же одиноко, потому что я всё-так же жду...
Жду когда просто будет моя жизнь, в которой что-то будет происходить.
а сейчас ... сейчас я просто пытаюсь скоротать время в бесконечности.
я думала, что это я что-то делаю не так
но просто мир играет в те игры, которые мне уже не интересны
и просто глупо пытаться играть в то же
но что делать, когда люди, которых ты любишь живут этим?
возвращаться? пытаться наладить связь? идти на компромисс, разрывая себя на части смесью ожидания, надежды и чувством "этого вообще не произойдёт"...
или оставить всё и идти в одиночестве, радуясь временным попутчикам, чувствуя движение и при этом огромную боль.
Дело не в том, что никто не знает об этой боли, дело в том, что собственно некому об этом и говорить, потому что просто никто не идёт рядом настолько близко, чтобы чувствовать связь, без которой так сложно чувствовать смысл в жизни.
Это моё сумашествие... или просто... или просто это что-то типо путешествие из будущего в прошлое. я склоняюсь к сумашествию... и всё же продолжаю делать то, что делает моя душа автоматически: встречать людей, которые готовы услышать следующий звук в этой мелодии жизни. Но какая моя мелодия? кажется я в чужом оркестре, а те, кто должен играть со мной, почему-то играют с другими...